Mi infancia son recuerdos de un muerto de Galicia,
y una arboleda inmensa que hoy tan sólo es cemento,
y una calle de barro como una gran caricia
que regala la Tierra a quienes da sustento...
¡Ya no hay nada tan simple y azul como la infancia!
¡Y en su lugar hay trastos de asquerosa fragancia!
Jesús María Bustelo Acevedo
